Nadie queda atrás...

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-¡Alto!- Ordenó el Teniente Lucas.  Toda la patrulla se desplegó en un perímetro de unos 30 metros, creando un círculo casi perfecto.  Cada uno de los componentes se arrodilló, y como aquel bosque era tan denso, profundo y oscuro, todos sabían que debían concentrarse en agudizar el oído.  Aquel bosque estaba muerto, no había animales, no había ruidos.  Ni siquiera el Sol penetraba por las copas de aquellos negros árboles, y ni siquiera el viento era capaz de mover las ramas y hojas muertas de lugar atroz.

El Sargento Mejías se acercó despacio al Teniente Lucas.- Mi teniente, este puto bosque me da mal rollo…, no hay ruidos, no hay bichos, no hay nada… y tiene que haberlo….tiene que haberlo…- Le decía situándose espalda con espalda, sin dejar de mirar a un sector concreto dentro de aquel círculo defensivo.

El Teniente Lucas respiró profundamente, movió la cabeza afirmativamente y le respondió. – Mejías ya sé que esto no pinta bien, y tenemos claro que los informes que nos han pasado, juran y perjuran que ellas se encuentran aquí, pero tú me dirás, no se ve nada, no hay indicios de nada…- 

Mejías se giró hacia el Teniente, y mirándole a los ojos le puso cara de circunstancias.  Se levantó y se fue a su lugar dentro de aquel despliegue defensivo.

Pater Noster, qui es in caelis

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-Pater Noster, qui es in caelis, sanctificétur nomen Tuum, adveniat Regnum Tuum… - Un padre nuestro, algo normal en una misa, una oración cristiana elevada al cielo.  Pero no era muy normal que en 1595, en la Inglaterra de Isabel I, unos arcabuceros españoles estuvieran escuchando y participando en una misa católica en la bahía de Mounts, Cornualles.

No era muy normal que 400 arcabuceros de Felipe II, y un puñado de piqueros se hubieran apoderado del poderoso fuerte de Penzance aquel agosto de 1595, y hubieran dado severo castigo a los herejes que allí se guarnecían.  Y no conformes con eso, el Capitán Don Carlos de Amézquita había dado la orden de tomar más terreno inglés.  Total, una vez desembarcados y tomado el fuerte inglés, porque no seguir…, y vaya si lo habían hecho.  Antorcha en mano, y llenando la bolsa, habían pasado a cuchillo y bajo el rasero del fuego que todo lo purifica, Mousehole, Newlyn, Paul y Penzance.

Simón Bautista, arcabucero y soldado viejo de aquel Tercio embarcado, miraba al cielo, y mientras rezaba el Padre Nuestro, elevaba una plegaria a Dios, en la que le pedía la oportunidad de tomar Londres.  No tiraba bajo Simón, pero no era para menos.  Si en apenas dos días habían arrasado el sur de Inglaterra.  Se habían pasado por la piedra y el acero, a la totalidad de las fuerzas enemigas que defendían con cierta saña, su tierra y sus posesiones.  Pero que en cuanto oyeron el primer “Por España…Por el Rey…Por el Apóstol Santiago…”, se les removieron las tripas, las piernas les flaquearon, y al final las vidas se les fueron, porque los aceros españoles los despacharon como bien despachaban los Tercios a los luteranos y calvinistas en aquella Europa del siglo XVI.

Sangre y Hielo

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-Mi Sargento…como siga respirando así nos va asesinar con el vaho….jajaja – Reía Salvador tumbado en el blanco lecho de las orillas de aquel maldito vado.

-No me jodas Salvador… que no está el horno para bollos…, que mira que los ruskis los tenemos encima, y estos sí que van a darte el paseíllo como te arrugues guripa- Le respondió el Sargento Sánchez a la vez que le castañeaban los dientes.

Todos aquellos hombres de la Compañía de esquiadores se miraban de reojo. La ventisca no dejaba ver más allá de un par de metros al frente, pero ellos, los olían, los oían, los sentían… Pero poco miedo, si después de veintidós horas de frío infernal cruzando el maldito lago Ilmen, de todas aquellas grietas con agua helada, después de todas aquellos muros de hielo que hubo de franquear, después de ver como muchos camaradas caían abatidos por ese enemigo invisible que era el invierno ruso, después de aquello, cómo una horda sin virtudes ni pasión…, iban a poder con los mejores espadas de la División…

25 de Julio Santiago, Patrón de España y del Arma de Caballería

Hoy, miércoles 25 de julio de 2012, es Santiago.  Patrón de España y de la Gloriosa Arma de Caballería, y hoy, el cuerpo me pide no contar cuentos, hoy el cuerpo me pide quitarme la boina y rezar, y sentirme orgulloso de haber tenido el honor de ser testigo de la justicia que no hace mucho se ha hecho con el Glorioso Regimiento de Cazadores de Alcántara 14, al concederle la "Cruz Laureada de San Fernando", al cual después de muchas "dadas de espaldas" a estos héroes, porque no hay otro adjetivo que describa a 691 españoles que se "sacrificaron" en aquellos días del julio y agosto del 1921, por defender la vida de miles de compatriotas abandonados y dejados a su suerte, en una interminable carrera por llegar a Melilla, a su salvación, y donde miles fueron masacrados por las hordas de salvajes rifeños.

EL VADO

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El desorden reinaba ya en las filas de los aragoneses, todo el mundo corría a la desbandada.  Allí ya sólo se podía correr hacia el camino a Zaragoza.  Alagón, una villa a cuatro leguas de Zaragoza, y punto elegido por el General Palafox, para frenar el avance del Ejército francés, se había convertido en un infierno de muertos, explosiones, disparos, terror, desorden, desesperación.

Ya nadie obedecía a los oficiales, y todo el mundo ante semejante hecatombe, solo pensaban en correr y en llegar a las puertas de Zaragoza, donde al menos por ahora podrían estar a salvo.  Pero la caballería polaca no dejaba mucho margen…

Todo parecía resuelto, nadie veía al Capitán General, a Palafox.  La última vez lo habían visto subir a la torre de San Pedro, con varios oficiales y personas del Estado Mayor.  Pero tras los disparos certeros de la artillería francesa, nadie sabía si el Capitán General de Aragón, había salido con vida de aquello.

Para entonces Miguel, que andaba con su partida de guerrilleros por el vado del Canal Imperial de Aragón, tuvo un presentimiento fugaz, allí poco se podía hacer ya, miles de paisanos corrían despavoridos en dirección a Casetas, a las puertas de Zaragoza.